Identité nocturne

La nuit, grave musicienne, souffle à mon cœur de distraire la peine. Après tout, ce soir du moins ne ment pas mon prénom : mieux la fin que la finesse. Je t’écoute Paris, raconte-moi la beauté rassurée des parfaits amants, la cime des paysages en larme, l’ultime naïveté des bonnes fées. En aveugle, je n’avais pas remarqué ce quadrillage médiéval sur la place Beaubourg. Assieds-toi là, ne bouge plus, et, puisque tu ne sais pas ne rien attendre, rapièce ton espoir à l’aide de ce tissage. L’esprit triste de ses paroles difractées cherche un prolongement imaginaire bénévole. Alors s’anime devant toi le sol  enluminé des pavés. Mon Dieu, entendez-vous nos prières ? {deltΔ}